Tatherwood

Podría esgrimir mi nombre como prueba de mi identidad, pero no es más que un nombre y nada probaría. Supongo que, en realidad, no soy más que lo que los demás han hecho de mí, una mera sombra de lo que antaño fui.

Y aquí, perdido en la inmensidad, recorro a solas el largo camino que tengo frente a los pies sin más compañía que ese cielo sin estrellas que a todas partes me acompaña.

Y, mientras ando bajo esa oscuridad, me asaltan esos pensamientos de una noche sin estrellas, pensamientos que no logro olvidar, y por eso escribo.

Escribo mensajes en botellas que lanzo a la realidad y que nadie ha de leer jamás, porque a nadie llegarán.

Porque a veces, escribir es, simplemente, hablar con uno mismo…